Celles [ceux?] qui me lisent
régulièrement le savent, j'ai un côté mièvre que je n'essaie
même pas de dissimuler. Je suis cucul, guimauve, chabadabada,
paillettes dans les yeux...
Je suis ainsi et pas autrement, et si
dans la vraie vie je me limite un peu, pour me préserver, pour ne
pas être prise pour une cruche, ici, je laisse aller mon cœur tout
mou et je n'ai aucun complexe concernant mon paradoxe :
peste-sensible.
Oui, on peut être piquante et avoir
l'âme émotive. Oui, on peut aimer les mots qui grincent et les gens
en même temps !
Mais là n'est pas le sujet ! [en
plus, je suis un brin trop expansive, que de qualités!]
Le sujet, ce sont les fleurs.
Comme toute nunuche qui se respecte,
les fleurs j'adore ça. Du bouquet de pissenlits aux tiges inégales
[voire inexistantes...] offert par ma fille, à la belle rose rouge
de Saint Valentin achetée à prix d'or par mon homme.
Recevoir une fleur, un bouquet, même
si ce sont de vilaines fleurs cueillies par terre, j'aime ça !
Je n'y peux rien, sentimentale ou ne pas l'être...
Mais il y a un bouquet que j'apprécie
plus que tous, un bouquet, que dis-je, un brin, c'est le
muguet. J'aime l'idée de sortir un jour férié pour en
trouver un. J'aime la signification du brin lui-même : retour
du printemps, du bonheur, de l'amour ! Et puis, c'est quand même
drôlement joli un brin de muguet, non ?
Evidemment, mon homme ayant autant de
finesse qu'un pachyderme au milieu du salon de tata Gertrude et de sa
collection de bibelots « dauphins », il n'est pas rare
qu'il ne se souvienne pas que le 1er Mai, on offre du muguet.
Imaginez donc ma surprise, avant hier,
lorsque, alors qu'il était loin de moi, bloqué par une de ses
formations, il m'a envoyé ce texto :
 |
| On en convient, le niveau cucul est assez haut ! |
Il s'en est souvenu ! Mon homme
indélicat comme un paysan en sabots de bois s'en est souvenu !
J'aime le muguet !
Mais c'est qu'il progresse dis donc !
Lointain [mais encore écrit en lettre de feu sur mon cœur mou]
commence à être l'impair d'il y a 3 ans.
Recadrons la scène. Nous sommes le 29
mai, en 2011. Ma première née a 3 mois et 9 jours. C'est la fête
des mères. Vous voyez arriver le drame ?
18h30. Dans un magasin, nous sommes à
la caisse. Soudain, voyant une [des nombreuses en plus] pancarte, il
a un flash, un éclair de génie ! [mouais...]
« Pu*** ! J'ai complètement
zappé ! »
Mon cœur s'emballe, aurais-je droit
à...
« Faut que j'appelle ma mère ! »
Faux espoir. Bon. Cœur brisé, soit.
"Sois indulgente Millie, s'il le faut, il carbure un max, mort de
honte et de trouille, pour trouver un moyen de rattraper sa bourde..."
J'ai tenu jusqu'au soir. Mais c'était un
fait, mon homme, doux comme un pétale de fleur carnivore, a oublié
que j'étais une jeune maman... Il a oublié ma première fête des
mères !
Aujourd'hui, c'est loin tout ça. Mon
homme reste malgré tout un peu rustre, et à ses heures perdues n'en rate
pas une...
« C'est pour ça que tu
m'aimes », me dira-t-il...
« Non mon amour, malgré ça je
t'aime... »
 |
| Dis chéri, et si tu laissais tes sabots à l'entrée de temps en temps ? |
[si t'oublies encore la fête des
mères, je me verrai dans l'obligation de te tuer]
