Si certains voient l'heure dans la
course du soleil, si quelques uns la devinent en observant les
marées, si d'autres, plus traditionnels, la lisent sur une montre,
moi, je la connais quasi précisément en écoutant mon fils.
Chaque heure son bruit, son cri, son
pleur voire même son odeur [ Quoi ? Vous n'écoutez pas les
odeurs, vous? ]...
Mon Mini-Boy est réglé comme une
horloge, et suisse l'horloge !
Et croyez-moi, certains jours, cela en
serait presque troublant.
Imaginez-le, se délectant des bras de
son père, tout sourire, dégoulinant [ littéralement, quel baveur !
] d'amour et de bien-être, lorsque soudain, en une seconde, il se
transforme en petite chose rouge et hurlante, à la limite de
l'agonie.
Il se tortille, semble souffrir, mais est surtout colère :
quand c'est l'heure, c'est l'heure.
Oui, c'est vrai, il est 20h01, je
suis en retard pour lui servir son dîner.
Et cette scène se reproduit
inlassablement [ à une dizaine de minutes près ] : à midi, au quatre-heure, à 10h00...
Manger, c'est sacré, et c'est bien
connu, quand l'appétit va, tout va !
